Quando se sonha é assim, as coisas são meio picadas, meio difusas, meio que não são.
Essa noite eu não sonhei, nem a outra, nem a outra, nem a outra. Fico com medo de ter perdido a habilidade de viver do outro lado, que talvez seja outra vida, que talvez seja a morte, que talvez seja um borrão.
Eu não sei sonhar. Não vou pra Turquia, nem conheço o homem ideal. O problema é a idealização fulgás e exacerbada que já sou. Pra quê sonhos, então, se para você tudo é sonhar e se para humanos sonhar é bom?
Eu não sei sonhar.